Спор

Моя беспечная подруга
С проблемным взглядом на себя и мир вокруг,
Нашла заботливого друга,
Способного расширить мироощущенья круг.

Однажды, не заметив, оба утонули в споре,
Забыв про циферблата круг.
Уж вечер, ночь настала, полночь,
Ревнивый муж полез на потолок.
У них – случился диалог.

Поговорили о Соссюре, поколении,
О чувстве, вкусе, потреблении.
Один винил проблемы воспитания,
Она же распекала методы образования.

Она кричала, что потерян мир,
Он успокаивал, мол, было так всегда:
И для кого-то в прозе Акунин - гений и кумир,
А для другого – поэта Бродского глаза.

«А раньше был крестьянин,
Смотрел в псалтырь, рыл огород.
А образованный дворянин
Читал французские эссе и бытовых не знал хлопот».

«Не люди, свиньи! – для них и Моцарт,
И Сальери замаринованы в единой банке.
Для них нет книг – одни карманные романы,
А суть искусства – в модных шароварах».

«Послушай, милая, - сказал он ей.
- Зачем же ты пеняешь на простых людей.
Ведь если б дядя не работал в банке,
Отец не проливал бы пот,
И не вставал бы по будильнику, не шел бы на завод,
А дед не колесил на танке,

Не плодоносил бы отчизны огород,
И не было бы средств спонсировать все наши пьянки,
И не чем было б накормить твой мудрый рот.
Пойми, искусству жизнь дает народ».