Сухим истлевшим мотыльком
Присевшим на венок сонетов
Я источаю запах лета
Для тех, кто спрятан за углом
И шелест высушенных трав
И хруст стекла пустой бутылки
Треск стрекозы в моем затылке
Забытый в небе астронавт...
О, что они мне принесут
В них высох сок, и звук беззвучен
Ручьями ток упал трескучий
С небес - свершился Божий Суд
Зачем в Его ладони рот
Раззверся в полиморфном крике
И меж зубами на язЫке
Вращалось око, зря вперед?
В нем отражались три листа
Как карты три, что мне достались
Но быстро высосав модальность
Вдруг воцарилась
ПУСТОТА
Высох сок
© Copyright: Старый Мальчик, 2009
Свидетельство о публикации №109061404548
Свидетельство о публикации №109061404548
Рецензии