Из сентября

Как будто осень разыграла в лицах
тревожный сон:
дрожа и серебрясь,
в твоих глазах, как в уцелевших листьях,
скучающая прихоть сентября

качается…
Я жду…
Уже ловлю,
крича руками глупое: «Люблю!»

Как прост твой вид стал…
И глаза слезятся.
И в полужесте вздрогнула рука.
Лишь губы не решаются расстаться
с последней правдой,
чтоб – наверняка…

Люби…
вшая, не мучайся…
Не мучай!
Влюбленный сор вытряхивая бурно,
соленых листьев выцветшую кучу
и груз надежд –
я сам, с размаху – в урну.

И хохотать, как псих,
как полагается
всем дуракам, кто верил в чудеса.
Пусть гибнут, пусть летят, -
хоть осыпаются,
хоть просыпаются
с другим твои глаза.

Что делать – осень.
С веток, индевея,
шурша, слетает август…
Стар обряд –
спиною к лету раздеваются  деревья,
рассматриваясь в лужах сентября.

И отдаются осени. И это
зовется не изменой –
бабьим летом.

А грусть тебе к лицу,
так хорошо
вплелась в прическу желтая погода…
Бывай. Желаю счастья!
Я пошел.
Твои глаза больней моих 
покуда…
                1986г.