Чарльз Буковски. Поэтические чтения

поэтические чтения – чертовски грустное занятие,
самое грустное на свете,
собираются члены клана,
каждую неделю, из месяца в месяц, год
за годом,
вместе стареют,
читают десятку слушателей,
все еще надеясь, что их гений заметят,
вместе делают магнитофонные записи, диски,
они трудятся ради публичных оваций,
но читают в основном друг другу
и друг для друга,
они не могут найти издателя в Нью-Йорке
или где-то поблизости,
но все читают и читают
в поэтических захолустьях Америки,
ничто их не обескураживает,
никогда им не приходит в голову, что
талант у них, возможно, очень и очень
хилый, почти невидимый,
они все читают и читают
своим матерям, своим сестрам, своим мужьям,
своим женам, своим друзьям, другим поэтам
и кучке идиотов, которые забрели
к ним
из ниоткуда.
мне стыдно за них,
мне стыдно, что им приходится так подбадривать друг друга,
мне стыдно за их шепелявящие эго,
за то, что у них кишка тонка.
если они – наши поэты,
пожалуйста, пожалуйста, дайте мне что-то другое:
пьяного водопроводчика в кегельбане,
боксера на разогревочном поединке,
жокея на лошади, скачущей вдоль ограждения,
бармена, объявляющего «последний заказ»,
официантку, наливающую мне кофе,
пьяный сон в грязном подъезде,
пса, грызущего сухую кость,
слона, пердящего в цирковом шатре,
столкновение на скоростной автостраде в 6 утра,
почтальона, рассказывающего грязный анекдот,
что угодно,
что угодно,
только не
их.

_________________________________
Charles Bukowski. Poetry readings

poetry readings have to be some of the saddest
damned things ever,
the gathering of the clansmen and clanladies,
week after week, month after month, year
after year,
getting old together,
reading on to tiny gatherings,
still hoping their genius will be
discovered,
making tapes together, discs together,
sweating for applause
they read basically to and for
each other,
they can't find a New York publisher
or one
within miles,
but they read on and on
in the poetry holes of America,
never daunted,
never considering the possibility that
their talent might be
thin, almost invisible,
they read on and on
before their mothers, their sisters, their husbands,
their wives, their friends, the other poets
and the handful of idiots who have wandered
in
from nowhere.
I am ashamed for them,
I am ashamed that they have to bolster each other,
I am ashamed for their lisping egos,
their lack of guts.
if these are our creators,
please, please give me something else:
a drunken plumber at a bowling alley,
a prelim boy in a four rounder,
a jock guiding his horse through along the
rail,
a bartender on last call,
a waitress pouring me a coffee,
a drunk sleeping in a deserted doorway,
a dog munching a dry bone,
an elephant's fart in a circus tent,
a 6 p.m. freeway crush,
the mailman telling a dirty joke
anything
anything
but
these.