Ты свой талант другим доверил,
Ведь сам уже писать не можешь.
И даже в летний тихий вечер,
Ты чувствуешь мороз по коже.
Прохладой вечности на душу,
Отображение былого.
И ярким образом при встрече,
Ты образ увидал иного.
Проклятье!- крикнуть захотелось,
Ведь ничего уже не можешь.
Ты только тихо тронешь ручку,
Запишешь три ужасных строчки.
И осознаешь все, как прежде,
Тебе помочь никто не может.
Стихи ложатся как по маслу,
Ножом реальность нашу режут.
Проходят дни, бегут недели,
И месяц, год бегут вприпрыжку.
А ты все пишешь стихи в книжку,
Остановить себя не можешь.
Но даже вечность все ж конечна,
Потоки мыслей иссякают.
Ты тихо ручку на стол бросишь,
Лицо закроешь и заплачешь.
Остановились, прекратили,
Какое счастье, правда Боже.
И вдруг сознанье прокатилось,
Морозным воздухом по коже…
Посвещение...
© Copyright: Дмитрий Занков, 2009
Свидетельство о публикации №109061403555
Свидетельство о публикации №109061403555
Рецензии