Спор с Базаровым в стихах

Пишу, Базаров, Вам, чтобы прочтённой быть,
Забыть о расстоянье и веках
И спор хочу вести в стихах,
И в Вашем нигилизме всё забыть.

Вы утверждаете романтику как вздор,
Поэзия, искусство – кутерьма,
И что культура не нужна,
И мужику поэтом быть – позор.

Что ж, может быть, любовь – игра,
А чувство нИзменно и мЕлко,
Но полночь уж пробила стрелка,
И Вам любить пришла пора.

Нам всем ошибки свойственны, поверьте…
Но Вы прервёте разговор
И скажете: «всё это – чистый вздор!»
Вы унесётесь вдаль в пропЫленной карете…

Какой сюрприз, я Вас встречаю вновь!
Тогда Вы отрицали нашу встречу…
«Что ж, я бывал умом тогда далече…»
А спор вели мы про любовь…

«Теперь припоминаю… ну, изволь!
Давай-ка ближе к делу, ну же!
Зачем, скажи, тебе я нужен?»
Ты нужен, это – твоя роль!

«Аристократка, не говаривай со мной:
Мой прадед землю потом поливал,
И дед отца же дело продолжал –
Тебе нужЁн совсем другой!»

Мне любопытно, кто ты есть на самом деле,
Ты глубиной своей меня прельстил,
Ты Одинцову уж забыл?
«Вы так ко мне? При Вашем теле

В анатомический музей Вас приглашу!»
Лягушек резать Вы всё собирались,
С людьми их сравнивать старались…
Не говорите так со мной, прошу!

Мне дорог мой покой и честь моя,
На первом месте у меня – душа…
«Она не стоит ни гроша,
Забудьте сие, милая моя!»

Мы продолжали спорить целый год
И быстро с «Вы» на «Ты» переходили,
В друг друге огорчение будили:
Как оказалось, выше был ничей полёт.

То, что не понимаю, не сужу я…
Он в сути был совсем иным,
Не мне чета, он был другим,
Он осуждал во мне устои буржуа.

Он резок был, но был он человек,
Он ненавидел и любил весь свет,
Но в том молчанья дал обет,
И умер он от тифа, не дожив свой век…