Костры гаснут, дорогая, гаснут.
И поэт, заметив этот дым,
Надевает взмыленный свой галстук,
Чтоб болтаться вечно молодым.
В эти дни углы так неуютны,
Сумрачных гостиниц тяжек смог.
Замолкают встронутые лютни
В небе англетеровских сорок.
Гаснет пламя –
Пламя не из вечных.
И любовь угаснет, но не зря
Она грела кучки изувеченных
Холодом октябрьского фонаря.
Мы проталины,
Мы временные пятна
На снегу отеческих могил.
Вот еще один так непонятно
Свою жизнь со многими пропил.
Что же?
Уходить – так не прощаться.
Улетать ,– так не взмахнув крылом.
Но костер кленовый, может статься,
Разгорится снова под окном.
1998 г.
Костры
© Copyright: Александр Светай, 2009
Свидетельство о публикации №109061303817
Свидетельство о публикации №109061303817
Рецензии