Дни бегут, мороз крепчает,
Пожухла серо-сизая трава,
На крыше изморозь видна…
«Цыплят по осени считают» -
Решил пересчитать и я.
Я семь десятков насчитал,
За мною длинный строй,
Чего от них не ожидал,
Никто не выпал, не пропал –
У всех характер мой.
Нет горбатых и хромых,
Прошли, как на параде,
Все лучшее во мне - у них…
Мой дух смирился и утих –
Мне большего не надо.
На восьмом десятке сбился
И не считаю до сих пор:
Боюсь сглазить, ошибиться -
Себе в обузу превратиться…
А сотня – это перебор!
Но, видимо, поторопился -
От жизни праведной устал.
Подумал трезво и смутился:
Считать до ста не научился,
А надо было, кабы знал!..
Годы счету поддаются,
Но рябят перед глазами:
Сладкой мятой остаются,
Старой болью отдаются…
Знать, зима не за горами…
Перебор
© Copyright: Виктор Солодилов, 2009
Свидетельство о публикации №109061303530
Свидетельство о публикации №109061303530
Рецензии