Я сопли про любовь мотаю на кулак...

Я сопли про любовь мотаю на кулак,
На щеки мажу толстым слоем слезы,
Чтоб все рыдали написать бы так,
Ну а для рифмы приплести березы.

Весна и осень, слякоть и дожди,
В подъезде грязь и сырость на паркете,
Но иволга как стонет, подожди,
Послушать дай, как раньше, на рассвете.

Я думал, все уже давно прошло:
Гормонов крик и бред адреналина.
С реки ее туманом принесло,
Что разлила любви хмельные вина.

Вдруг зацепило так, не совладать,
И сердце бьется раненою птицей,
Как будто хочет клетку разорвать
Или сломать мне левую ключицу.

В ее шагах – игривость кабарги,
В ее движеньях – грация пантеры,
Я за неделю вывихнул мозги,
Пока учил хорошие манеры.

Писал стихи ей, и не просто так,
В которых я любил и ненавидел.
Она прочла, сказала мне: «Мудак,
Ты в зеркало себя сегодня видел?»

А дальше то, о чем нельзя писать,
И все притом без тени сожаленья.
Я ей в ответ: «Ну, стерва, твою мать!»
Она мне в морду молча заявленье.

Прошла любовь, рассеялась, как бред.
Я, как Есенин, «не зову, не плачу…»
Вот на Тверскую еду на обед –
Такую точно я сниму на сдачу.