нежное

- Слышишь, черемуха зацветает? - Ты о чем там опять мечтаешь? - Это я по тебе так таю, сам ведь знаешь.

Это просто весна задела своим шелковым опреньем и теперь никакого дела до прошедшего, есть лишь рвенье снова верить (красивым сказкам) и что вобщем-то не напрасно двадцать лет отдала на ветер.

Это, может быть, просто снится? На серебряной колеснице до багряной дуги заката едут боги, облаками вслед вьются тоги, нимбы - блики, а кони - птицы, улетающие куда-то.

Я конечно же слишком дерзко, слишком нагло сцепляю буквы, всё пишу неприлично прямо, нараспашку открыто сердце, "мы наверное иноверцы", как поется в любимой песне, просто сердце моё как рана, эти буквы что кровь и с плеском опускаются на бумагу.

Эти мысли что пух в июне, залетающий непременно прямо в окна, его ты ловишь, тщетно спихиваешь с коленей, из волос выплетаешь, машешь, чтобы только летел он мимо, эти мысли, как пух в июне совершенно непобедимы.