Проклятый телефон

                Проклятый телефон так и не звонил.
Я ожидал твоего звонка или появления: на столе чуть дымилась горячая молодая картошка, чуть начатая бутылка вина выдавала моё нетерпение.
Где-то далеко в небе втихаря умирали звёзды, а я в это время рожал – трудными нелёгкими потугами рождались мои запоздалые слёзы.
Я уходил – не уходя, и, не прощаясь.
Я стрелялся, и, знал, что это – самая лёгкая смерть ( ибо после неё не нужно вскакивать в четыре утра, повинуясь неумолимым импульсам боли).
Я стрелялся, вызывал на дуэль, бесполезную по результатам, самого себя – а он,
второй, постоянно куда-то прятался, ускальзывал ; пойманный – второпях отговаривался, и, оставлял меня в щемящем одиночестве…
Я плакал Ленинградом, и, из каждого окна моего извергались водопады слёз…
Я удивлялся, что стихи перестали выходить из-под кончика моего пера…
Я плакал, предчувствуя свой близкий конец, и, писал завещание на свой заветный диван, к которому меня ревновал миллион женщин.

А ты это помнишь?..
Я падал в траву, бесчувственный, не внимая звукам твоего голоса, приходил в себя под шершавым язычком хозяйственной Линды, деловито приводящей меня в сознание..
Гудение майских жуков  изредка нарушало покой…Я стрелялся, и, моей мишенью был я сам…
Где-то далеко подрастали мои, наверное, такие же беспутные дочки, и, я в глубине души побаивался их звонка…
По мере моего ожидания  бутылка опустошалась, и, я как на аукционе, методически снижал себе цену.
Наконец, она упала до такой степени, что  я ушёл в гараж, методично облил себя растворителем, тщательно промачивая неувлажнённые места…
Я кричал:  «Я хочу жить!»
Кричал, зная , что это ложь.
Ну, кому мы нужны, кроме самих себя?
Может быть, это, всё разом  взятое, и есть жизнь?
                1993г.