Вот опять рассвет встречаю
в чуть прозрачной синеве,
ненароком докучая
сонным листьям, мху, траве.
Я пробрался в их владенья,
пусть невольный -- всё ж шпион,
разрубив сердцебиеньем
снов волшебный унисон.
Те ворчат в ночных рубашках,
томно зеленью труся,
и рассвета промокашка
от росы влажнеет вся.
И влажнеют мои веки...
Прочь от внешней суеты!
Кто мы? Нищие? Калеки?
Духи? Короли? Шуты?
Жив ли я? Покинут детством
сгинул ль в сумрак бытия?
Иль со мною по соседству
странствует иное "я"?
Что оно? Мой укротитель?
Моя совесть? Мой покой?
Мой близнец? Поработитель?
Кто тут "первый", кто "второй"?
...
Ночь уходит. Гаснут титры.
Блекнет в небе млечный путь.
Утро новою палитрой
дóлжно всё перевернуть.
Дум рассеются оковы,
отряхнутся деревá...
Но вернусь к тебе я снова,
в нежной дымке синева.
Рассвет
© Copyright: Александр Поляновский, 2009
Свидетельство о публикации №109061200944
Свидетельство о публикации №109061200944
Рецензии