Листая альбом. Без собеседника

После зимовья смерть привстала у стола:
« Совсем не тех я, видно, забрала –
Люблю я сочный предсмертный крик.
Что просипит мне изнеможенный старик?

                Люблю я пышность, новые венки,
                Многолюдье на поминках ( кабаки
                Не утверждают всю уверенность утра,
                И, что была права позавчера).

Роняйте снегом разноликой лжи
Всю правду разъедающей вас ржи,
Колите души денежным копьём.
А я – вам предоставлю дом.

                Хоть души – кошкой выгибают хвост:
                Им нужно, чтобы их хоть кто-то нёс…»

 Я прохрипел в ответ : « Здесь нет твоей руки.
Любовь опять рождают мудаки.
А их любовь – опять рождает боль.
От неё избавится позволь!

                И, пускай сквозь боль родится песня,
                Пусть горбатого – так даже интересней.
                Игла в гортани – просто рыбья кость.
                А твоё присутствие – есть злость.

Я знаю : просто ты – пустое место.
Ты говоришь, как моя бывшая невеста…»