***

Клац… ключ щелкнул в замке, дверь открылась и молодая девушка вбежала в комнату, на ходу сбрасывая туфли и солнцезащитные очки.
Ну, почему, почему она никогда ничего не успевает. Всегда  спешит, летит, торопится, будто бы хочет ухватить за хвост ускользающее время.
Вот и сейчас, десять минут на обед, и – на очередную встречу, к делам, которые не терпят отлагательств.
Перебирая в уме всё, что предстояло ещё сделать сегодня, она на скорую руку разогревала обед. Внезапно замерла, словно наткнувшись на невидимую преграду. Запах… этот запах, каким чудом он оказался на ее кухне? Так пахло детство, бабушкины руки и кухня в ее доме, одном из лучших мест на земле. Тепло, уют, аромат свежесваренного борща смешивающийся с запахом вчерашнего хлеба, сушеных пряностей  и влажного дерева. И ощущение заботы, нежной, обволакивающей, ненавязчивой.
Девушка, забыв обо всём, окунулась в воспоминания.
  Вот ясное летнее утро и она, совсем ещё девчонка, улыбается, просыпаясь - разбуженная то ли пением птиц, то ли солнечным светом, то ли запахом оладьев, доносящимся из кухни. «Внученька, просыпайся…»
  А вот она уже постарше, и ночи напролет бабушка выслушивает её истории, переживает вместе с ней первые маленькие трагедии, советует как быть.
  Совсем уже взрослая девушка хлопочет по хозяйству, рассуждает о жизни, пытается опекать. Вот только встречи всё короче, всё меньше времени на душевные разговоры потому, что она уже живет в своем мире – спешит, летит, торопится.
  А что теперь? Она может не торопиться, ведь одного уже точно не успеет. Не успеет вернуться в тот дом, почувствовать мягкое прикосновение любимых рук и замереть, понимая, что это и есть счастье!
Звяк… это ложка, выпав из рук, упала на пол.  Девушка вздрогнула, словно очнувшись, и, выключив подгоревший обед, решительно направилась в комнату. Отменив все встречи на ближайшую неделю, она заказала билет домой и, не спеша, стала укладывать вещи…