Се человек пляско

О поэзии Сашко Пляско: http://stihi.ru/avtor/pisda
____________________________________

Как будто рай, а приглядишься – ад. Вокзал и тот похож на одиночку.
А между тем никто не виноват, что жизнь умеет съёживаться в точку
                Дмитрий Веденяпин, н/п

В поэзии можно всё. Особенно – сегодня. Чем хотите, тем и пишите, без «штилей», ограничений словаря и стихотворной формы: архаика и неологизм, верлибр и палиндром, дидактика и эротика, титаническая поэма и однофразие, да хоть случайный набор букв или цифр – всё идёт в дело…

На первый взгляд
в психологический резонанс вштыривает и всякое такое… странные слова - интересно, как они возникают? - и под какой бубен пляшет Сашко Пляско? Взволновать может человек взволнованный. Убедить - человек убеждённый. Но вот начинается фраза, а конца, ответа то есть, нет – ни двоеточий, ни даже точками не шпилит.
Одни крючки-вопросы. Хоть вешайся:
Свастики рук царапают в небе скрижали/Так распахни золотой зрачок, Зазеркалье!/
Шагнуть?/Вопрос?/ Не поздно ли думать? - «золотой зрачёк зазеркалья».
Раскинув руки я жду…/Стигматы/Атыбатый?/А я? А ты? – «27.07.2006»

Атыбатый «зрачёк» через «ё» звончее – убедил. И что смысл в том, что не слова заряжены смыслом, а чтобы - наощупь, бессознательно…

Смысл.
Говорят я ничего не смыслю в метафизике
И хочется не объяснимо хочется обоссаться в невесомости
.........................................Сашко Пляско, «купил»

Наверное, каждый поэт думает, что он и есть центр мироздания. И вот он съёживается в точку, и буквально заставляет вопить своё бунтарское сознание (по крайней мере, так думает). Вдруг взрыв смысла, а не страшно - но удивительно, какая это обыкновенная вещь. Всё, что развеяно по свалкам или торчит сквозь небо, опутанное колючей проволокой из звёзд. И сдирает он звёзды с проволоки аж пальцы в крови, и хоть с самим дьяволом в разведку, ибо сознание боевое, а «Господь, как разведчик, ушёл на заданье, а здесь без него ни один не сечёт».

Икон усы/Из уз пустынь/он Златоуст/Итак, же всеполотнищ шелест… /Так всё же сопереживания хруст? - «Икон усы»

Вряд ли Сашко пририсовал усы иконе, дурачась. Он нашёл наиболее адекватную опору для выражения окружающего его абсурда:
ОСЬ
На всех столбах дороги по венку
Попозвонку
Попозвонку я выпущу беззвучную
Слюну
Рим Токио Берлин

Так написал бы обериут, пытаясь продвинуться за пределы кем-то очерченного и сковавшего круга. А после выпрямиться да кааак «отрицнуть» здравый смысл! - чтоб замелькало меж рук фокусника: подкинуть да заново поймать, отвоёванным (или отворованным?) у серой бессмысленности.

Символистское мироощущение.
Быть может быть не я, а бытие ко мне протягивает ноги
А я стою один возле дороги, в кармане пряча тайно острие
.......................................Сашко Пляско, «его дао»

Сашко, а понял ли ты сам, что застал мир в точке перехода из одного состояния в другое, ну… или в состоянии кризиса накануне жуткой (так ведь тебе чудится?) катастрофы. И…

У меня отнялась рука/Я не мог выразить гордость за нацию/А тут еще усы отклеились и понял я что не Гитлер вовсе/А сон лишь был спьяну - «Сон ветерана»

Быстробегущее «настоящее» (ведь сны обречены на исчезновение)… а прошлое ни разу не историческое. И такое оно… бббб…эээ, которое комом в горле, но навсегда стало будущим:
Коммпартия
Пошёл ты на *** мелкими шагами
не стоит идол скошенных цветов
твой алый галстук АКМа пламя
и жалкий писк ВСЕГДА ГОТОВ

Кстати, а почему писк «жалкий»? А к примеру, - поэты, которые в центр помещают Закон или Природу, или Справедливость, или Хамство, или Возмездие… или Веру? Похоже, они «всегда готовы» исправить мироздание. Но за чей-нибудь счёт. Всегда. И я тоже это чувствую и сопротивляюсь. Мне больше нравится следить за Наблюдателем: как это он видит витающий над свалкой жизни бред ежесекундной рутины, и почему мучается нравственным беззаконием внутри себя?

Бумажные журавлики.
А бабы на речку пошли стирать/Люди проклинают воспоминания/
Все погребены руинами домов/Скоро этот город поест грибок/
Но этого уже никто не заметит...
............................Сашко Пляско, «Воспоминания о Хиросиме»

Почему-то думаю, что эти стихи не о трагедии Хиросимы. Я их прочла как о трагедии пишущего человека. О том, что и «миллион бумажных журавликов не спасет…»
И не говорите мне про диктат содержания! Поэзия – наивная, но вольная дурочка, поэтому играет формальными образами как дитё, потому и выдувает радужные структуры, не имеющие никакого отношения к истории и действительности. Но если она вдруг высказывается, то только для того, чтобы объяснить и передать некоторый отчуждённый личный опыт.
И вот тут-то и происходят таинственные колебания. Поэзия не только впитывает в себя конструкции и смыслы, казавшиеся абсурдными, она ещё и отвергает конструкции и смыслы, которые казались самым что ни наесть языковым нормативом, и возводит их в степень абсурда.
Странные вещи творятся порой…
Была такая страна - Советский Союз, построенный на идеологии, то есть на языке. Казалось бы – незыблема была та болтология. И вдруг страна рухнула, и за одну ночь огромные языковые пласты утратили здравый смысл – причём не частично, а полностью. И огромное количество советских поэтов стали абсурдистами. Ну, например… что здесь пародия, а что реальность? – михалковский «Дядя Стёпа – милиционер» или «Милицанер» Пригова?

Костюмера мне!/Миллиционэр!/Будь!/Хвощхщ/Рифма нужна!/Утренняя дроздь – «Костюмера мне!»

ЛОЛ.
Laughing Out Loud — И тут я зашёлся раскатами смеха!!!
...............................................Перевод

И лишь я один просыпаюсь 32 декабря/Остальные же непробудны. - «32 декабря»
Редкое стихотворение из «Пляско», потому что в конце точка… «непробудны» - и точка!

Чайка чайка/Голубика/Трупный запах скрой гвоздика/40 дней еще поститься/я глаголю эфиопам/эфемерным как ресницы… - «цинк цинга цк и спица»

А это по стилю - меткая калька высказывания человека страдающего депрессивным психозом с характерными для этого диагноза проявлениями мании преследования. Так высказываются душевнобольные. Но есть и другой вид человеческой деградации: уподобиться самогонному аппарату или – в какую-то его часть и вконец «озвереть».
Хотя в принципе весь мир - огромный механизм, а наш - так и вовсе будто собран по чертежам «самогонного». Тем и страшен, потому как непонятно необъясним в контексте обычного течения ежедневных переживаний человека…

Вчера мы бухали/Нажрались как свиньи/И тут у меня поехала крыша/Очнулся в больнице/Отрезаны ноги/Решил завязать я с этой отравой/А сосед по палате мне говорит: /Давай-ка отметим твою жизнестойкость/И выпьем за то, что бросил ты пить –«Вчера», альбом "Воспоминания о Хиросиме"

Числог.
несносный межкосный числог
...................Сашко Пляско, «числог»

вот пример чисто цифровой поэзии. Называется – «Маяковский»:
2 46 38 1
116 14 201
15 14 21
14 0 17
В последней строке ритм немного «заваливается», но зато именно этот «завал» вызывает воспоминание о Маяковском. Нет, «Пляско» не передаёт настроение через «числовые наборы», но по стилю его поэзия отцифрована. Кстати, на это явление, то есть, на то, что в поэзии конструкция несёт по крайней мере не меньшую семантическую нагрузку, чем собственно смысл слова, одним из первых обратил внимание академик Колмогоров: он высказал предположение, что в поэтическом тексте исчерпывается не только энтропия высказывания, но и энтропия построения конструкции, и построение конструкции не менее важно, чем само высказывание. И хотя в поэзии Пляско цифр нет, но будто бы прощупывается тикающий путь окружающего слова в пространство абсурда. Вот его конструкции:
Я стал на столько прав, что замолчал/Печать сравнив. сравняв причал. - «ноли слов»
..............Где дыма плоть. Меняемся сердцами
..............Рассвет закат. Лимонных лилий острога
..............Законченных поэм заборы
..............................каторга... - «перед затмением луны»

Нравится не нравится…
Сашко, мне очень сложно в твоём мире. У меня нет сомнений - это стихи…
Мне только "кох" не понравилось - так, финтифлюшка какая-то.
Кривчик
Кох-мох
Вах-шах-нах
Говорят: “Ну ну!”
Отвечаю: «МУ МУ!”
Я хочу быть детским писателем

Это стихи улыбающегося Сашко. Конечно, он знает, что «дыр бул щыл» никуда не годится, а вот в хлебниковские «облакини» хорошо бы поиграть…
Безусловно талантливо. И несомненно - в поэзию. А если даже Сашко нас дурачит, то делает это искусно. Использует жёсткие средства эмоциональной провокации, но при этом скрупулёзно разделяет то, что вызывает у него отвращение, от того, что он желал бы во что бы то ни стало спасти. И юмор у него вроде как шутка со смертью (не над смертью, а ритуальная пляска Смерти). А стихи – это уже то, что осталось, горсточка косточек… и слова потому странные, как обугленные…

PS.
Зорится, но всё еще темно
Туман, прохладно, росо.
Идёт одетый человек, … как то голо-босо.
Усталый мим…
Он черный клоун.
Толпою не любим и
Как ночью, переулок, нелюдим
один
один
Вне всякого сомнения
Разжал ладонь и отпустил шары
не нарушая утра тишины
лишь облачно наземный занавес за ним закрылся
да след исчез
и новый день настал
..................Сашко Пляско, «Чёрный клоун»

«Се – человек», - сказал бы Пилат и умыл руки…
А какие к нему претензии, если он даже Христа не понял?
Ничего не построил и ничего не разрушил. Ничего умного не сказал. Но остался в памяти долгое время. Типа как поэт…

PPS.
Ещё мне интересно - что после двоеточия бывает? Молчание без единого знака? А может после него как раз и начинается всё – с чистого белого листа.
А после вопроса что? Вопрос…