Какой же я к чертям поэт,
Корявы рифмы, толку мало,
Уж год пишу, а лучше ль стало?
Ответ пожалуй будет - нет.
Так есть ли смысл марать бумагу,
Морочить голову себе,
Не спать ночами и Судьбе
Проклятья слать, ломая шпагу?
Ничто не ново в этом мире,
Избиты темы и давно,
Всё, что волнует нас хмельно,
Уже воспето на Стихире.
Такие мысли иногда
Порой ночной ко мне приходят,
До исступления доводят,
До ярости и до стыда.
Какой же я поэт?
© Copyright: Александр Симакин, 2009
Свидетельство о публикации №109061201853
Свидетельство о публикации №109061201853
Рецензии
Но просятся стихи наружу,
Шумят и требуют: "Пусти!"
Нет ничего на свете хуже,
Чем оставлять их взаперти...
С уважением, Лиля.
Лилия Троицкая 15.07.2012 13:10 • Заявить о нарушении
Шумят и требуют: "Пусти!"
Нет ничего на свете хуже,
Чем оставлять их взаперти...
С уважением, Лиля.
Лилия Троицкая 15.07.2012 13:10 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
