под микроскопом-2

***
Болтающийся в чашечке лимон –
луна для тех, кто видел ночи краше
и Отче Наш кричал, а где же наши?!
Подсаженный на «show must go on»,
Сквозняк меняет выдохи на кашель.
Пора.
Спешишь… расстаться? Побухать?
Не шёпот – всплеск души на донце фляжки.
Пылинки непослушные в упряжке
нас повернуть мечтающие вспять…
Но нами уже трудно управлять…
Жалеем… жалим… жрём… жуём ромашки…

Мы холода отчаянный посыл
и всё ещё меняем хлеб на шкурки.
Снегами ли отверженных нас крыл?!
Последними словами… игры в жмурки…?!
«Ну, кто идёт водить? Смелей, придурки!»
Стена под лепестками штукатурки
исписана – «здесь будут… есть… и был»
И тишина… как ночью… на дежурке…
Никто не умер…
Значит допоздна
придётся никуда не торопиться
в такое же «не жаль» и притвориться
избушкой с краю… ничего не зна…

Когда ж и мне настанет понимать,
то горькое… с бутончиками страха…
Что нет уже отчаянья – терять
и нет нужды просить соседский сахар
и поздно принимать уже Аллаха
и нет здоровья…
Чая… бати… Баха.
А значит - ничему не зазвучать…

Какие - мы с тобой!? Они…!? Друган,
наш век в ладошки семечками роздан,
растаскан по неистребимым гнёздам,
но лучше верить, что ещё не поздно,
что вскинет месяц небо на рога
и хлынет белоснежная пурга,
спокойным светом заливая звёзды.

А времена всё те же… и маршрут…
И встречные навстречу только - спины…
И мы уже почти у половины…
Не скроют ни крапивы, ни жасмины,
ни яд стихов, ни прозы витамины…
Окопы никогда не зарастут…
И наши дети откопают мины…


***
За занавеской туч тучнеет Бог.
Грозы отёк, как от болезни почек.
Метаньем молний – нервный мелкий почерк
исписывает шторы лепесток.

Последний сон издохнет на цепи.
Завесьте зеркала кусочком крепа…
Пусть демоны до ран исчешут репы
и не поймут, чего же мне не спи…

Пустой блокнот – настольная скрижаль…
Молчащий доктор – полбутылки водки.
Двойное дно…
Мне истины не жаль…
Бери руками, как со сковородки…

Спускайся на… не опустившись до….
Расчесывая свет до полумрака,
найди меня… счастливую собаку,
и переедь каким-нибудь ландо.



***
Смог над Биг Беном. Над Рицей – птица. Всюду, где путь, то не лучший самый… И за столицей идёт столица, и только здесь блин – универсамы… Едут по снегу на санках Емельки, им бы, распахнутым – перевернуться, но - шарфики, это цветные петельки… Эти петельки так просто не рвутся.
Святость придавит, как высь и горы. Пакость пропустит, как стрелы латы. Все мы немного Его – соборы и по субботам свои – блатхаты. Медленным снегом хоронит синицу /Это не пыль вам в районе Сохо/
-
Автор закрыл вот свою страницу
-
Автор не умер… ну, просто – плохо.