Дождливый день

Дождливый день.  Промокшим колпаком
укрыт простор.  И клонит в сон.  И душно.
Мысль изгибает шею непослушно
и тянется в далёкие края,
иль времена?  Там маленького роста
брёл человек.  Похоже, это – я.
Ещё ребёнок.  Всё легко и просто,
и путь влечёт попутным ветерком.

Там каждый дождь был звуками богат
и запахами, тайнами.  А ныне
нет таинства иль чуда и в помине.
Есть серая портьера бытия
и человек.  Должно быть, это – я.
Седой, усталый.  Всё давно знакомо.
Сильнейшее, при выходе из дома,
желание скорей придти назад.

Жизнь скомкана меж сценами дождей
и вспышек света, что, увы, непрочны.
В дождливый день эмоции неточны,
но часто выбегают за края,
поскольку очертания размыты.
Дождь.  Силуэт.  Похоже, это – я.
Вот, памяти дырявое корыто.
Зачем, не знаю, я связался с ней?

Нам не дано уплыть из этих вод,
как не дано перевернуть страницу,
чтоб возвратились голоса и лица,
что время смыло в дальние края,
но сохранило жажду возвращенья.
Вот, облако.  Нет, это тень моя,
нелепые, неловкие движенья,
сквозь пелену.  А дождь всё льёт и льёт...


                на «Записки о дожде» Лилианны Сашиной
                http://stihi.ru/2009/06/07/6736