Дождливый день
укрыт простор. И клонит в сон. И душно.
Мысль изгибает шею непослушно
и тянется в далёкие края,
иль времена? Там маленького роста
брёл человек. Похоже, это – я.
Ещё ребёнок. Всё легко и просто,
и путь влечёт попутным ветерком.
Там каждый дождь был звуками богат
и запахами, тайнами. А ныне
нет таинства иль чуда и в помине.
Есть серая портьера бытия
и человек. Должно быть, это – я.
Седой, усталый. Всё давно знакомо.
Сильнейшее, при выходе из дома,
желание скорей придти назад.
Жизнь скомкана меж сценами дождей
и вспышек света, что, увы, непрочны.
В дождливый день эмоции неточны,
но часто выбегают за края,
поскольку очертания размыты.
Дождь. Силуэт. Похоже, это – я.
Вот, памяти дырявое корыто.
Зачем, не знаю, я связался с ней?
Нам не дано уплыть из этих вод,
как не дано перевернуть страницу,
чтоб возвратились голоса и лица,
что время смыло в дальние края,
но сохранило жажду возвращенья.
Вот, облако. Нет, это тень моя,
нелепые, неловкие движенья,
сквозь пелену. А дождь всё льёт и льёт...
на «Записки о дожде» Лилианны Сашиной
http://stihi.ru/2009/06/07/6736
Свидетельство о публикации №109061106884
С восхищением...
Людмила Шарга 18.06.2009 20:52 Заявить о нарушении