Мы в мир приходим не напрасно,
И ощущаем мы его.
НЕ всё порой бывает ясно,
Хотелось бы в нём нам всего.
Такое в жизни и бывает,
Ведь жизнь-штука такова.
Она в себе нас истирает,
А после нас растёт трава.
И это длится год за годом,
Нас эта жизнь в себе несёт.
Ведь расцветает жизнь с восходом,
Она же только в нас течёт.
И мы проходим эти вехи,
Нас эта жизнь больно бьёт.
В ней достаётся на орехи
С нас эта жизнь своё берёт.
Мы в мир приходим...
© Copyright: Федот Изломаный, 2009
Свидетельство о публикации №109061105464
Свидетельство о публикации №109061105464
Рецензии