Неотправленное письмо

Пишет, мама, тебе твой единственный сын.
Из восьми человек   я остался один...
Сквозь разрывы и бой, как из ада пишу.
У разбитой вертушки я безногий лежу.

Рядом трупы лежат семерых человек -
Это мой экипаж, их в живых больше нет.
А ведь их как меня, матеря дома ждут,
Но чечен их запряг в цинка смерти хомут.

Не могу передать ужас этой войны,
Будут долго меня мучить страшные сны,
Снова будет тот день, тот овраг и тот час,
Когда смерти в лицо мы плевали не раз.

Когда как решето был пробит вертолет,
А снаряд слепо бьет – перелет, недолет.
А один как назло прямо в сердце попал,
У семи человек жизнь один отобрал...

Ты уж, мама, прости, что про это пишу.
Я родным тех парней сам про все расскажу.
Расскажу, как собой прикрывали ребят,
От снарядов и мин, что истошно визжат.

Расскажу, как рвались, шли уверенно в бой
И как дыры вертушки закрывали собой...
Память все сохранит сколько б ни было лет...
Только НАМ восмерым... 19-ти нет...