Время мнить себя Богом,
Жечь сердце каленым железом,
Еще не пришло иль казалось…
Завяли благие растенья
И нет настроенья – усталость,
Безмерная пряжа времен
Оплетает собственным весом…
И я уже согрешил,
Но одетый страшным пороком,
Не каюсь, бродя средь людей,
Не впиваюсь в них тягостным взглядом…
Во мне кувыркается Моцарт
И Бах нарастает как Жалость…
Вопрос попадает в бутылку,
Тело под ношей слабеет,
Затылку дарована тяжесть,
Кошке – помойные ведра
И только маленькой мышке –
Кусочек моей колбасы…
Живые немеют в оргазме,
Мертвые – благоговеют,
Ученый исчез в протоплазме,
Лишь яйца немного синеют,
Или краснеют на пасху…
Везде добываемый атом,
Влекомый процессом распада…
Ощущаю расплату
Мычаньем коровьего стада,
Ракетой пронзающей Космос,
Крылом – безутешное небо…
И что-то еще на потребу
Вгрызается в мысли как плоскость
Земли покидающей недра…
Живые немеют в оргазме
© Copyright: Игорь Соколов 2, 2009
Свидетельство о публикации №109061102693
Свидетельство о публикации №109061102693
Рецензии