Любая Любовь не имеет смысла ибо она есть чувство

Любая любовь имеет смысл.Не-РАЗ-решимо. Нет? Да...
Втянула меня в простоту! Глупая глупая глупая. Дурра!!!! В пустоту. Меня. Вдавила руками, как в тесто. Как могла?
А я летала. Я была безумной птицей, затравленной, зашитой в небо, всеми перьями пролетала воздух. Дышала насквозь. Была творчеством, была лирой, пила сок из рук самых откровенных блудных даже отчасти нецензурных аж таки  Муз. А ты? Ты …..Как любовь может сделать такое? Отнять, отнять на взамен? Нет. Высушить ради ничего. Ведь ты не рядом больше. И не будешь.
Истеричка. Ааааа- голос на проверку,- ааааааа,- кидаюсь святым: книги, какие-то черновики , твоё фото.  А вы знаете, что такое быть истеричкой. Первый раз? Бегать по леснице туда сюда, чтобы не порезать вены, смеяться, чтобы не плакать и никому не верить, только вину и асфальту.  А ещё, бывает, залезешь рукой в холодильник и застрянешь так забавно и свалишься на пол мешком и зарыдаешь, слёзы вперемешку с  болью бессмысленности бытия и куском сыра.  Каково? Все писатели умирают от зависти и ищут мои мемуары по полкам и архивам) А я…
А я не пишу. Давно ничего не пишу. Высушена. «Без дарна» обретает устрашающие формы и обещает свалиться на голову огромным слитком чугуна. Да, вот именно так, нелепо. Как гибель под колёсами трактора за минуту до проезжающего мимо бентли.  И не знаешь что интереснее, ещё пожить или сделать уже что-то ещё более глупое, чем это странное барахтанье в сером дыме зомбообразных демонов. 
Ожидание ожидания ожидаемо. Ожидаем же.