Сбор урожая

Идем. Луна нам освещает путь.
Прохладно. Веет зимний ветер.
И не прерывная тоска на этом свете,
Нам не дает уже века вздохнуть.

Идем. Тропинка в лес заводит.
Темно. И только снега хруст,
Напоминает нам что мир еще не пуст,
И на погост старинный нас приводит.

Стоим в молчании густом.
Тепло не сразу жизнь находит,
Ведь в судрогах посмертья тело сводит,
Ползет мертвец с прорубленным виском...

Не растерялись. Чертим октограмму.
Ингридиенты разложили по лучам;
Сверх ровное произведение представилось моим очам.
Осталось лишь вложить в нее программу.

Уж близко. Мертвенны его белки.
Мы взялись за руки - теперь то мы готовы,
Очистить мертвенную плоть страданьем новым
И в адские вобрать его полки.

Готово. Он теперь за нами,
Плетется средь таких как он.
Еще не много и вселенский ваш закон
Останется под нашими ногами.

Уходим. Тишина, сиянье ночи.
Мы сеем семена солдат своих,
И вкладывая страх в ума простых,
Грядущий вам мы апокалипсис пророчим.