Утро в сотнях Им созданных дней
Почему-то сегодня грустит.
Он пришел спозаранку за ней.
Но не вышла. Наверное, спит.
Он на лавке сидел и молчал,
Вспоминая вчерашнюю боль,
Как рыдала она. Он кричал,
Что вот так убивают любовь.
Да, он сможет простить ее. В нем
Она выжгла решающий след.
Утро плавно сменяется днем.
А ее так по-странному нет.
В дом ворвался, предчувствуя. Страх
В него выстрелил. В сердце – дыра.
Кто придумал, что в этих мирах
Невозможно исправить «вчера»!?
Свет ложится на бледность ланит.
Вдох предутренний стынет в груди.
Лишь в динамиках мерно шумит
«…на заре ты ее не буди…»
Так бывает
© Copyright: Алена Концевая, 2009
Свидетельство о публикации №109061004068
Свидетельство о публикации №109061004068
Рецензии