Ты пишешь рейтинговый стих.
Ты страшно занят...
Ты крутишь ручку, словно псих, -
и ручка ранит...
Она вонзается в ладонь
до середины,
и по руке бежит огонь -
живой, родимый...
Кровинки брызжут на рукав,
на табуретки...
Ты, славы Пушкинской взалкав, -
стал дурнем редким!
Ты осчастливить мир мечтал
своим сонетом...
И что теперь?..
Врача позвал?
Не стой скелетом!
Ведь может - хуже для тебя
всё обернуться:
отнимут руку - до локтя...
И улыбнутся.
Врачи - они теперь вот так:
чик-чик - и крышка!
И - пропадай известность, брак,
а следом - книжка...
И всё на свете пропадай,
гори пожаром!..
...А не мечтал бы - сразу в рай!
Известность - даром...
09.06.2009 г.
Рейтинговый СТИХ
© Copyright: Владимир Тугов, 2009
Свидетельство о публикации №109061002887
Свидетельство о публикации №109061002887
Рецензии