В угаре винном трогаясь умом

В угаре винном трогаясь умом,
Слова как будто мелочь подбирая,
Я созерцал унылый облик края
И едва держащийся свой дом,
И пел о людях, здесь взывающих о рае,
И о стране родной попавшей в бурелом…

Спит, разорен ветрами древний Китеж
Под пряжею ушедших в даль веков,
Его не выкрадешь и как-нибудь не выпрешь,
Он стал купелью для несчастных дураков,
Над чаркою хмельной вздымая кипеж,
Забаву сотворяя для богов,
Напрасно ты деньгами в поле сыпешь…

А после бабу, словно чудную княжну,
Замяв в сугробе вместо русака,
Сшибаешь грусть в отчаянную тьму,
Собой напоминая мужика
Без грамоты пропавшего в плену
У немцев иль татар без языка
В какую-то далекую войну…

Так надо всем расстелена тревога
Божиться в угол, рубленный с плеча,
Как будто деньги к нам придут от Бога,
А царь собой заменит палача,
Взирающего с трона очень строго,
Вроде на психов вместо главврача,
Который часто видится с народом,
Покуда брошена во мрак глухой стирана…