***

Деревня Анциферово
Милой девочкой деревенской
Снишься ты мне во взрослых снах.
Кружева слов как танец венский
В детство снова уносят нас.

Где с улыбкою монны Лизы
Ты о стенку стучишь мячом,
Подступая к окошку ближе,
Называя меня «москвичом».

Я пытаюсь ответить что-то,
Докричаться через года,
Просочиться через ворота,
Что затворены навсегда.

Возвратиться опять в те годы,
Когда нет суеты земной,
И капризы мадам погоды
Не играют в бильярд со мной.

Когда есть и любовь, и дружба,
Да и секса как будто нет.
Деревенские избы-халупы.
И копейки лишь стоит билет…

Красный галстук на тонкой шейке
И призывный девичий клич:
«Выходи, посидим на скамейке,
Ты же нравишься мне, москвич!»

Выхожу. И бегут минуты,
Что часами казались мне…
Аня, Анечка, Нюша, Анюта
Говорила со мной во сне.
* * *
Метаморфозы

Если верить в древние приметы-
Верховодят чувствами года…
Все длиннее ночи до рассвета,
И порой пугают холода.

Паутинка на изломе света,
Серебрится в локоне окна…
Что случилось? Ведь еще же лето!
Бабье лето – и в душе весна!

Не оно ль еще вчера дрожало
Желтоносой в озере луной,
И, вонзив сухих травинок жало,
Прогибалось, лежа подо мной.

Но сорвавшись, словно с мачты Грея,
Беспощадный к путникам и злой,
Ветер думы светлые развеял,
Разбудив в печном оркестре вой.

Вены туч все гуще, все серее…
Давит груз безжалостных измен…
А, быть может, мы уже стареем
И боимся частых перемен.
* * *
Автопортрет

Как мне больно, что я – тупой!
Понимаю, что есть тупее…
С поседевшею головой
По уму я скорблю, как умею.

Опровергнуть Бюффона смог,
Что талант, это труд до пота.
Бесталанье – все тот же рок
И его не изжить работой.

Хоть мозоли себе натри,
Высекая из камня профиль.
Если нет ничего внутри
Трудоголик не станет профи!

Взять и – спиться!.. Увы, не могу…
Может кончить петлей на шее?
Задохнуться на полном бегу?
Но и этого я не умею.

Не любить, не творить, не мечтать,
Кому нужен бездарный учитель…
Как же смыть мне дебила печать?
Научите, молю, научите!
* * *