Прости! Пусти цвести!

***
Я в лесу играл на скрипке,
Краснотал был мне смычком,
Нотным станом листик зыбкий,
Ветер декой и колком.
В тишине не знать болтанья,
Нотных грамот  в горле ком,
Музыкального  зазнанья -
Я в ней просто босиком.
Доброта меж слов и истин
Льет мелодию души.
Тащит музыкальный критик  из тин
Вязкий ил в  черне туши.
В просветленье жизнь проще,
Мысль звонче и быстрей,
Всё отточено и  мощно.
Приходи сюда скорей.

***
Прости! Пусти  цвести!
Лианами  не оплетай
                мне душу,
Плющом мне  субтропически
                не льсти,
Я свежесть ветра
                свет, сияние вкушу.
Встань рядом,
                растворись в одном.
Всё оживает в свете
                от тепла,
В ущельях скал своих
                не ползай дном,
Сгори в сиянии
                и взлети из пепла.

***
Вот жизнь!
Обыкновенно, ожидая нужный час, стою
И облака, кто брассом, баттерфляем, кролем,  всё плывут.

Пригнись!
Откуда не возьмись, вдруг самолет бумажно  пролетел,
И я в ответ улыбку, виновато почему-то съел….

Зачем
Мне  вся ответственность в творении реальности моей,
Она со мной растает  следом под весной, как белый снег?

Затем,
Наверно, что нам поиграть возможность, щедро отдана,
И смысла нет, и суть в игре без правил  за свободой не видна.

Проснись,
Себя за шиворот рукой  Мюнхгаузена приподнял -
Игра идёт, и я живу –  вуаль задумчивости снял.

Вот жизнь!   
Нам в путешествиях своих не видеть «А» и пункта «Б».
Да и зачем - мой час настал, и я играю на трубе.