а как у чернышевского?

иногда я отдыхаю в окно
и все чаще выдыхаю в него
дым и вдыхаю обратно сны
свежие, как после морской росы.

я сижу, устаю, и снова сижу.
я не буду делать, чего не хочу.
но проблема совсем в другом,
как начать делать то, что твое.

окно. заманчиво. лучше кино.
отдых в нем и рассвет.
вид его проливает в меня закат.
ну и что, он тоже мне брат.

мокрые соты - окна чужих домов.
они загораживают свет с востока.
а там, между прочим, дымка
и дожди - так приятно - дыши.

я сижу. наблюдаю. ныряю.
в общем-то время понапрасну теряю.
но клала я на это лень.
свою собственную дребедень.

много времени. да. не скрываю.
и оно от меня утекает.
или втекает в меня.
собственно, день ото дня.

и все меньше мне хочется делать.
пожалуй, и врать бы не стала.
по правде, сидеть мне надоело.
так что я ушла и встала.

подальше от всего того,
чем я занималась -
каля-маля.
так что постою у окна.
и выскребу ноту "ля".

там, у себя в душе.
о, боже, она в неглиже.
да и слово то уже попсовое.
надо рот свой замалевывать.

сургучом залить до самого дна,
чтоб черным-черно.
и без вопросов глупых,
как у чернышевского.