Художнику моего настроения

Ты знаешь, почему молчат сегодня птицы?
Кого вчера оплакивало небо?
И почему один и тот же сон мне снится..
Ты не со мною был.. Или со мною не был?

Но если ты – художник, то ты знаешь,
Что как три века ранее Бернини,
Стрелою ангела меня пронзаешь…
Мне было больно… боль окрепла ныне.

Как жаль, что не с полотен я барокко,
Где вольный Рубенс, обо мне не ведая,
Стыдливое выводит око
Возлюбленной Персея, Андромеды..

И лишь художник вдохновенный знает,
Что чувствует Персей влюблённый,
Когда амуры дерзкие срывают
С красавицы накидку золочёную…

Он ждал её всю жизнь, и даже дольше..
Он спас её, и этим покорил..
Он полюбил её, и даже больше!
А.. ты меня когда-нибудь любил..?

Как жаль.. ты – не Давид, я – не Венера,
И наш создатель не Буаноротти..
Как жаль, что кровь течет, а не темпера
По венам всё еще горячей плоти!

Когда бы мраморною статуей мы были,
Или с полотен Рубенса сошли бы,
Друг друга б мы через века любили..
И ты.. мне никогда не изменил бы..

Но ты молчишь.. и грусть моя всё тише..
И мраморней становится обличье..
Художник… ты меня уже не слышишь…
Ведь твоему творенью имя – «Безразличье».