Картина...

Окна домов одиноко гаснут в ночи.
Ветер лениво ласкает пламя свечи.
Простынь скупо хранит следы наших тел -
Историй вечных конец обыденных дел.
Только помнит тепло это постель,
Только губы кого-то зовут постоянно во сне,
Только комната помнит слова этих лет.
И хранят зеркала в себе твой силуэт.

Дым сырых сигарет разъедает глаза.
Холст как в сером тумане где нас рисовал.
Картина закончена в полночь, но смысла в ней нет.
Мы бредем в никуда в серый рассвет...
Я гитары своей струн звонких коснусь,
И забьется в ладах лихорадочно грусть.
И ветер как свечи потушит окна домов,
На город опустится ночь и бессмертие снов.

Потухший окурок покинет пальцы мои,
В красную краску, как кровь погружается кисть.
И на извечный вопрос не найдется ответ -
Бесконечно идти в никуда и выхода нет.
Только память упрямо нас возвратит
В дни прекрасной и чистой взаимной любви.
Когда касание рук сильнее всех слов...
Где мы покидает картину бессмысленных снов...