Художники рисуют президента...

Художники рисуют президента,
Так просто – по велению души…
И юмор настоящего момента,
Пожалуй, одного меня смешит.

Серьёзен президент, и кисть серьёзна,
Серьёзен зритель, что прищурил глаз,
Я улыбаюсь – мне ещё не поздно,
Он смотрит, но ещё не видит нас.

С натурою пока что есть проблемы,
Малюют с фотографии в раскрас.
Мне кажется, ребята, будто все мы
Не можем кончить самый первый класс.

Вновь лепят бюсты, сочиняют книжки
И ширят грудь, выковывая стать,
И слушают внимательно детишки,
Те, кому должно гражданами стать.

Я вспоминаю старые портреты:
Большие звёзды на Его плечах,
Он с трубкой или без, с рукой воздетой,
И вся страна, весь мир в Его очах.

Картины маслом, бюсты, акварели,
Пером рисунки, сепией, углём,
Он в сердце к нам вошёл в простой шинели,
Да так навеки и остался в нём.

И это всё преподлые наветы,
Что он стрелял, пытал и жёг народ,
Ведь рисовал народ его портреты –
Пышней и гуще, кстати, в недород.

Мы домонгольские забыли годы,
У нас самодержавие – в крови.
К чему, друзья, стадам дары свободы,
Что пастухам несут дары любви?

Я думал, те года скользнули в Лету,
Пришли другие – дивно хороши,
Но пишут вновь художники портреты,
И снова – по велению души.