Мрак запускает в синеву ручьи
Твоих волос – твоих? - я слышу эхо.
Я слышу плоское польщенных слёз
И ветер, задохнувшийся от смеха…
И голоса… И скрип моих морщин –
Моих? – Я спрашиваю, пугаясь,
Смотря на жилистые руки, их
привязанность к щекам, к подушкам,
к стаям
В осенний танец уносимых птиц.
Хотя задвинутые шторы-платье,
Которое нельзя снимать с ресниц,
В камине убаюкивая пламя.
Во мраке разливаются ручьи.
Минуя синеву, струится волос.
Мне кажется, ты вновь теряешь голос,
Хотя в сухую грудь ещё стучишь.
Про сердце
© Copyright: Михаил Окладников, 2009
Свидетельство о публикации №109060904379
Свидетельство о публикации №109060904379
Рецензии