Бред продолжается

Вчера в кой то веке зашел на сайт к одному человечку, и вдруг обнаружил там стихи, и очень растроился, потомучто поначалу мне они показались бездарными, а мы так много разговаривали о поэзии. Но я не знал, что эти стихи написал сам этот человек, я думал, чито он кого-то цитирует. Я просто очень растроился, стихотворения были наделены в основном теми банальными образами, которые я терпеть не могу, например Феникс, но я найду себя, причем терпеть я их не могу в своих опусах в том числе. И тут меня шокирует, я вдруг понимаю, что автор то он сам. И я такой бляяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяя, какой же ты мудак Арман, я начинаю перечитывать эти стихи под другим углом, представляю из-за чего он их писал, что на него воздействовало, что он испытывал, короче какого это, и тут мне открывается подстрочник, дивный и любимый мир этого человека. Но я перед этим успеваю критикануть его, достаточно в болезненной манере. К чему я это, к тому, что мы часто что-то критикуем не доконца увидев это и в этом наша беда. Вину чувствую ужасную.

С утра получаю смс, думаю, что это ответ на критику, оказывается это другой поэт мой дружище Михаил Маркин и вот, что он мне пишет:
Женщина должна спилить дерево, разрушить дом и родить доч.
Я в покате, моё утро спасено.
И еще одно, когда вы кому-то звоните, а вас постоянно сбрасывают, и вам от этого больно, проделайте это еще раз 500, наткнитесь 3000 раз на сброс и в 3001 раз вы сами не заметите как ситуация обернётся для вас взрывающим приколом.

И еще сегодня день рождение моего отца. Что тут скажешь. Папа я Люблю Люблю Люблю Люблю Люблю тебя очень.