От вязи липких слов-
лишь суета пустая…
Рокочет басом гром,
притихший город спит.
И лёгкая печаль,
неспешно нарастая,
Ленивостью своей –
неимоверно злит…
Гитарный перебор…
и голос- еле слышный…
Графин вина к дождю-
целительный настой,
И терпкий поцелуй,
со вкусом спелой вишни
Наутро постучит
смертельною тоской.
Похмелье, как и жизнь-
со временем проходит
Среди дождей,
и лиц,
и улочек пустых,
И может быть в закат,
а может- на восходе
Моя тоска сама
переродится в стих.
Но верится, что есть,
хотя бы иллюзорно
Под пыльностью основ-
росток неловких слов-
Упавшие дождем,
невидимые зерна…
Чтоб кто-нибудь вкусил
обещанных плодов.
От вязи липких слов...
© Copyright: Олег Кантемиров, 2009
Свидетельство о публикации №109060902379
Свидетельство о публикации №109060902379
Рецензии