Будто хворост сухой...

Будто хворост сухой пожирает огонь за окном –
с нарастающим  гулом трещат крючковатые сучья.
Это дождь! Он так схож со всеядным огнем.
Это ранняя осень из струн извлекает созвучья.
Я закрою глаза: эти стены мешают считать
робких тактов начало, таких необычных по тону.
Мне уже не уснуть – будет память моя полыхать
от горячих приливов. Как память бывает бездонна!
Вверх поднимутся, хлопая крыльями, голуби сна,
покидая мои изголовье, рванутся из плена.
И под крыльями ихними белыми – голубизна
примет в лоно своё этих птиц, не подверженных тлену.
Как высок от земли ваш полёт . Как безумно высок,
сны мои несвершённые – лёгкие быстрые птицы!
Взгляд потухший вперив в известковый глухой потолок,
то ли грязной больницы, а то ли закрытой темницы –
за полётом свободным слежу. И, свободой дыша,
омываю слезами лицо, обезумев от света.
Память сердца! Названье тебе вне сомненья – душа!
Кто захочет оспорить из вас, что не истина это?

28 сентября 1993 г.