Письмо

Прости, полшага по стене - и вверх, ты сложишь перья в оригами из цветов, не надо власти - трон твой не готов и твой народ еще в сомненьи, слышишь? Ты король без смерти и лжецов, и без шутов, но надо ли тебе услышать шутки? Возможно ли смеяться так, о чем никто не плачет или же слышать песни наяву? Ты видел нимф, скажи, мой друг, ты видел море?
Море из нерассказанных цветов, из битого хрусталя и ожогов. Скажи мне, видел ты моих богов? Нет - передай же им о том, что я их жду в субботу в небе, где полуночный пик не знает времени и года. Они придут - приди и ты, король без солнца и луны - не ты, а твой любимый брат. Твой брат - его искал мой сон, мой странный сон из теплых дальних стран, ты там бывал?
Бывал ли ты в далеком солнце, в середине, в тишине, нет, там не страшно, знаешь - там так спокойно и счастливо, что не хотел я уходить, но страх и смерть меня под руки увели, я там недолго был... Может тебе удастся до рассвета новой эры там пробыть? Я был бы счастлив умереть за то, что твой народ и там бы побывал...
Но нет. Все это - нет, огромный КРИК души разбитой, НЕТ!!! Порвать все это на кусочки, на мелкие осколки, закопать и сжечь - не знай семьи разбитой из стальных оков, чтобы не повторить ошибки тех, кто видел пред закатом в сиянии мое лицо. Душа из стали - все равно, неважно, радость или боль, ты слышишь - все равно, смеясь иль плача, помни о письме, что не отправлено, разбито и забыто, что перед ветром написал тебе.