Бедный художник, в расцвете лет,
Нарисовал молодой мой портрет.
Изобразил потухающий взгляд
Так, словно сам в этом был виноват.
Нарисовал, словно птицу в кольце,
Нежную кожу на грубом лице;
И подчеркнул затуманенность глаз,
В них благородства сверкавший алмаз.
Там, где давно сединою вжились,
В золото локонов кудри сплелись.
Сеть из морщинок водой растворил,
Кистью её в декольте превратил.
И получился мой юный портрет,
Словно я сбросила тысячу лет;
Но рукавом пыль с него ты сотри,
Сразу старуха глядит изнутри.
Портрет
© Copyright: Татьяна Матусевич, 2009
Свидетельство о публикации №109060805068
Свидетельство о публикации №109060805068
Рецензии