На перепачканной простынке
Лежу нелепо нагишом,
А джаз хрипит на грампластинке:
Он – под иглой, я – под ножом.
Какое дело, сколько страха
Впитал в себя чужой диван?!
Сегодня он – родная плаха,
А не припрятанный капкан.
Всё будет в сотни раз мгновенней,
Пока игла избороздит
Живой винил смертельных пений
И свой закроет депозит.
В мохнатой комнате-клетушке
С приблудным псом сторожевым,
На окровавленной подушке
Меня запомнят неживым.
Мне не простят «игру от скуки»,
Мне не зачтут невзрачный стих.
Густеет кровь. Густеют звуки.
Ещё виток и – джаз затих…
16 мая 2009 года
город Москва
На перепачканной простынке...
© Copyright: Соломон Шаламанов, 2009
Свидетельство о публикации №109060700648
Свидетельство о публикации №109060700648
Рецензии