Равнина. Зелень трав в росе умытых
Средь низких берегов течёт река.
Восход. Заря лежит вином разлитым
В нём крыльями полощут облака.
Храм. Белоснежный столь, что глазу больно,
И в золоте сусальном купола…
И надо всем немыслимым раздольем
Быстрее ветра к нам летит она.
Взмывая ввысь и оглашая кликом
Прохладный воздух утренних небес.
Как будто говорит творенье Божье:
«Христос воскрес! Христос воскрес!»
Птица
© Copyright: Ирина Плакунова, 2009
Свидетельство о публикации №109060700533
Свидетельство о публикации №109060700533
Рецензии
