Мы рано иль поздно уйдём...
Уйдём, пряча руки в карманы.
Под тихим иль сильным дождём,
Под солнцем, от слёз наших пьяным.
И каждому выбран свой час,
Своя над обрывом тропинка.
Вновь молодость в алых гробах,
В устах затерялась улыбка.
Незнаю, наверно Бог есть...
И как-то он нас выбирает.
Кому-то тропинок не счесть,
Кому-то на старте тропу обрывает...
И снова погост. Голоса.
Знакомые, милые лица.
Но только теперь их глазам
На тёмных гробницах светится.
И в дар им теперь лишь цветы
Из мёртвой пластмассы и ленты.
Они ведь следят с высоты,
За облаком спрятавшись где-то
Чтоб мы вспоминали о них
И чтоб не свернули с тропинки.
Ведь жизнь это крохотный миг
Прожитый без чьей-то улыбки.
Мысли
© Copyright: Пилогея, 2009
Свидетельство о публикации №109060704670
Свидетельство о публикации №109060704670
Рецензии
замечательный стих....слезы на глазах навернулись...спасибо
Барбело Морт 12.06.2009 13:42 • Заявить о нарушении
Барбело Морт 12.06.2009 13:42 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.