Гниль

Новое стихотворение с искалеченным ритмом. Рифма-инвалид скачет по строкам на одной ноге, помогая себе одной рукой. Меня назвали паршивым поэтом. Разве? Творчество - стимул жить. Если не находишь смысла, вырывай из себя стремление к тому, в чём ты уверен. Любовь стухла, как позавчерашний суп. Покрылась тонкой плёнкой и стала источать зловонный запах. Как бы не грыз голод, не ешь это. Просто в сотый раз проблюёшься своим же "творением" в унитаз и сольёшь муторную дрянь в канолизационные трубы. Если любишь по-убогому, заштопай аккуратно память микроскопическими швами и вспори брюхо, где постоянно скапливается рой мошек-волнения. Неужели стоит лизать чьё-то ухо, которое не слышит тебя и не старается услышать? К чёрту кошачьи ласки и мурлыканье горловыми связками. Сказки не для взрослых. Если уж так захотелось фэнтэзи в своей схематичной расписанной обстоятельствами жизни, то купи какую-нибудь бездарщину пустозвонного автора или включи фильм престарелого режиссёра, у которого больше ничего не осталось, кроме иллюзий о параллельных мирах. Воротишь носом? Тогда продолжай жрать гниль, воображая себя гурманом и тухни вместе со своими мечтами, укутываясь в заплесневелое безразличие к самому себе.

2 июня 2009.