Жизнь слишком коротка...

Жизнь слишком коротка...
Жизнь слишком коротка, чтобы бояться,
и жизнь прожив, с мечтами лишь остаться,
забыв про счастье, про любовь и про себя,
живя лишь для других.... Но так нельзя....
Жизнь слишком коротка...

Проходит мимо время...
Проходит мимо время, года уходят в даль,
так счастье и веселье, сменяется в печаль,
и жизнь, что так манила ребёнка повзрослеть,
не гаданно, не зримо, проходит... Зато приходит смерть...
Проходит мимо время...

Исписанные горы, тетрадей, дневников...
Исписанные горы, тетрадей, дневников,
наполненные болью расказов и стихов,
избитых афоризмов и чьих-то мудрых фраз,
хранятся... Позабыты... И не до них сейчас...
Исписанные горы, тетрадей, дневников...

А как прекрасно было лет двадцать пять назад...
А как прекрасно было лет двадцать пять назад,
когда ещё был молод, твой безудержный взгляд,
когда мечты манили высоты покорить,
и стать самим собою... И жить, и жить, и жить...
А как прекрасно было лет двадцать пять назад...

Могло всё быть иначе...
Могло всё быть иначе, не так, а по другому,
как изредка хотелось, лишь возвращаясь к дому,
как снилось тёмной ночью и приходило в снах,
и замирало в строчках... Бессмертных письменах...
Могло всё быть иначе...

Жизнь слишком коротка...
Жизнь слишком коротка, чтобы бояться,
пройдя всю жизнь и в одиночестве остаться,
забыв про счастье, про себя и про любовь,
мечтая всё вернуть... И вновь, и вновь...
Жизнь слишком коротка...