Дом

Всё же будет в доме кто-то,
если будет дом под крышей,
дня осеннего дремота
всё запомнит, всё расслышит.
Век пройдёт, пройдёт другой,
не свернётся небо в свиток,
дождь зарядит обложной,
расплодит в траве улиток.
И рука строку начнёт
не о том, что захотелось,
просто кто-то запоёт
так, как в юности не пелось.
Век ещё один пройдёт,
снег покроет крышу дома,
все тропинки заметёт,
местность станет незнакома.
Так и будет дом стоять,
дожидаясь птиц весёлых,
дабы снова жизнь начать
в красках трепетных и новых..
Всё же будет кто-то здесь,
где когда-то я бывалил,
славя всю земную весь,
как и то, куда отчалил.
Дом стоит, закрыта дверь.
Но живёт в нём всё же кто-то.
Загляделась, словно зверь,
в окна зимняя дремота.
Ветер, гулят облака,
пахнет снегом на пороге,
из трубы летит в века
тело дыма-недотроги.
И ни взгляда вспять о том,
кто из сада тихо вышел.
Всё запомнил вещий дом
от фундамента до крыши.