Дождь на площади Пушкина

Закат пылает за спиною.
Волчком вращается бульвар.
И с тучей над моей страною
Гроза несёт небесный дар…

На шумной площади глумливой,
В крикливой, но пустой толпе
Стоит он… скорбно молчаливый,
Но звонкий памятник себе…

Толпа грохочет, суетится –
И пенится ручьём речей.
Обращены не к небу лица
И не к нему – он здесь ничей.

Весь на свету поэт кудрявый.
В осанке – гордость мудреца.
Ах, Пушкин, Пушкин! – боже правый! –
Родней не ведаю лица…

Вдруг на толпу из грозового
Пожара – хлынула вода!
Забулькало глухое слово –
И – в ливне – вроссыпь – кто куда!

Стихия молнии метала,
Нещадно громко гром гремел,
Но и теперь не пустовала
Тропа к тому, кто бронзовел:

Теперь на площади пустынной
Вскипали, пенились ручьи.
На мусор серости рутинной
Швыряли молнии лучи.

Когда неспешно удалилась
Отбушевавшая гроза,
С такой надеждой засветилась
На лике бронзовом слеза!..

Сгорал закат и мрак сгущался,
А вот в моей душе пожар
Ещё сильнее разгорался…
Светился Пушкин и бульвар.