Сказка о Птице

В этом мире есть место, посещаемое восточными ветрами; там, где высокая гора царапает синее небо, купаясь ногами в зелени и пене морской. Это место, как в колыбели ладоней, хранит птица, с прекрасным человеческим лицом. У этой птицы глаза цвета янтаря на солнце, а в них тяжёлые свинцовые слёзы. Волосы волнистые падают на бледное лицо, касаясь нежно обветренных губ.
У этой птицы звон треснутого хрусталя в голосе, и багровое пламя в сердце.
Каждое утро она просыпается, с надеждой смотря на восток, встречая легчайший ветер тёплой улыбкой и планируя свой день. Расправляет чёрные крылья, и летит, обнимая небо солёным взглядом. Приветствуя каждый листок и травинку в лесу, у подножья горы, она не ждёт ответа. Она летит неуверенно, словно спотыкаясь в воздухе, то складывая свои невероятные крылья, то плавно взмахивая ими. Пролетая над морем, она ловит его холодные брызги и они скользят по её щекам изящными разводами, словно слёзы, которые она не может себе позволить. Капельки эти блестят жидким золотом в утреннем свете, она ловит их руками и любуется переливами цвета. С её губ вместо слов слетает музыка, жидкая и расплавленная, словно обретая форму.
Днём она сидит на уступе безымянной горы, поближе к синему небу, любуясь оттуда открывающимся видом, и видит глубже и чувствует яснее, чем порой самой хотелось бы. Общается взглядом с белыми облаками, но они не понимают её, проплывая мимо, холодные и равнодушные, и прекрасные.
Вечером она складывает серебристые крылья, с несколькими чёрными пёрышками, и засыпает на ветке неизвестного дерева, сонно слетает с её губ музыка, желая кому-то спокойного сна. Она не ждёт ответа, она засыпает и до утра самые желанные лица мелькают перед ней, даря ложную надежду, и наполняя её глаза цвета янтаря свинцовыми слезами.
Она уже спит, когда издалека, из-за моря, до неё долетает тихий голос родного-чужого человека, который спускается в свою пещеру, прячась от солнечных лучей, привыкнув уже к серебряному свету луны, так похожему на её вечерние крылья. Он уже заснёт, когда птица откроет свои глаза и расправит крылья. Но она всё так же, скорее по-привычке, бросит свой взгляд на восток, где, она знает, живёт Сказочник, и пожелает ему приятного утра. Взлетая она будет думать о нём, и на её ладонях, с длинными когтистыми пальцами, будет прыгать тёплый лучик надежды, который, быть может, она отправит ему, не зная, дойдёт ли её послание...