Лист
Жил на свете исписанный лист,
Весь испачканный, порванный даже,
Жил под смех, под презрительный свист,
Под своей непосильной поклажей.
Был помят и скомкан не раз,
Был под рыбой, в вине или луже,
И не раз в свой последний час ,
Был опять, как казалось, нужен.
Был разглажен, исписан опять,
И пустого не виделось места ,
Не всем руки хотелось марать,
И держать его было не лестно.
Он прорвался сквозь тяготы дней,
Он не струсил, не прятался в полках,
Заплатив за все кожей своей ,
Был прошит, наконец, иголкой.
В книге много таких, их не счесть,
И чистюлям меж ними нет места,
Чистоту те хранили, как честь,
Но читать их не интересно.
ЛИСТ
© Copyright: Владимир Кутас, 2009
Свидетельство о публикации №109060407423
Свидетельство о публикации №109060407423
Рецензии