За-бы-ва-юсь

За-бы-ва-юсь.
Смотрю в твои глаза и за-бы-ва-юсь.
Ты - глубокий океан моих идей и своих воплощений. В твоих тонких руках сосредоточена вся мыслимая власть этого мира над моим сердцем. Твоё сердце, иссеченное осколками разбитого зеркального прошлого, бьётся в ритме меланхолии. Тук-тук... Тук-тук... Ровный и мелодичный.  Ритм твоего сердца.
Я слышу его  и за-бы-ва-юсь.
Я - сверкающая планета, ты - мой космос. Я живу в тебе, я кристальная твёрдость твоего больного сознанья. Ты бежишь от меня, скрываясь в мерцающем звёздами небе. Я протягиваю тебе руку, твоя тянется, чтобы поймать меня, но в последний миг замирает в воздухе. Каменеет. Замерзает.
Я смотрю на твою неподвижность и чувствую, что за-бы-ва-юсь.
Ты как неуверенный, робкий огонёк свечи. Неспешное пламя, таинственно мерцающее посреди хаоса системы. Город - это система, город - это сознание, оплетённое проводами и скованное током. По его стонущим венам-проводам бегут мысли. Под толщей его земли глухо и неторопливо бьётся каменное сердце. Небо - лишь прозрачный купол, раскрашенный в бледно лазоревый цвет. Город вечно спит. По его стальным венам текут потоки машин, холодная, металлическая кровь. Ему снится наша жизнь, город спит и видит сон о нашем настоящем.
Я тоже каждую ночь вижу этот сон. И за-бы-ва-юсь в нём.
Ты веришь в судьбу, жалостливо глядя року в глаза. Но судьбы нет. Есть только один сплошной хаос, состоящий из системы. В этом хаосе теряются очертания предметов. В нём существует только сознание. И чтобы не потеряться в бесконечном потоке, сознание выдумывает детали, расставляя мир по порядку и раскладывая понятия по полочкам. И придумывает судьбу, потому что боится ответственности за свою фантазию.
За-бы-ва-юсь в этом хаосе.
Протянуть руку и поймать твой ускользающий взгляд... Не выходит. Раз, два, три, четыре. Пять.
Пятый - твой. Маленький слог, последний, дающий надежду и оживляющий мою систему. Человек - лишь биологическая машина, самая совершенная и в то же время самая уязвимая система. Ультрамариновая бабочка, плавно взмахивающая медными крыльями. Внутри - маленький моторчик, вечный двигатель. И весь опыт - это не то время, пока работает система, опыт - это урок, вынесенный из её работы. Уравнение счастья.
Я - костёр, в который не подкинули веток. Я задыхаюсь и затухаю от внезапно подувшего ветра. Дождь солёным потоком вымывает меня из слаженного механизма. В нём, таком холодном, металлическом, неживом не место теплу. Тому, что вспыхнуло в окоченевшей груди и оживило ультрамариновую бабочку. Тепло на счёт пять...
Раз. -За...
Два. -бы...
Три. -ва...
Четыре. -ем...
Пять. -СЯ...
Ты и я. Вместе?