Шестым числом я жив доселе,
Но разве снова пропадать?
Лежу на скомконой постеле,
Не спиться - больно понимать.
Я знаю что продолжу дальше
Смеяться, плакать, истерить.
Хотелось делать мир без фальши,
А мне всё хочется шутить,
Слогать слова в безумной речи,
Собрать в себе чертей в огне,
Сломать затихший в доме вечер
И снова вспомнить о тебе.
Я колок, груб, угрюм и дерзок,
В своих стремлениях безумен,
Но колко, грубо, даже резко,
Когда в груди съедаем бурей.
Колко и грубо
© Copyright: Род-Гар, 2009
Свидетельство о публикации №109060403483
Свидетельство о публикации №109060403483
Рецензии