Рассуждения о Босхе

В плену у Босха много лет,
Я вопрошаю свою лиру –
В чем притяжения секрет,
И что же он оставил миру?

Что есть творение его –
Плоды душевных катаклизмов
Иль предначертанный ему
Предтечи путь к сюрреализму?
 
Что кистью гения вело –
Безумье, жизнь, виденье ада,
Иль воедино все свело
Их трезвость мысли, цепкость взгляда?

Полотен всех творят сюжет
Фантасмагории созданья,
Что пробиваются на свет
Из лабиринтов подсознанья.

Всех наших низменных страстей
Насквозь узрел творец натуру,
Как счастье строим  из костей,
Свою при том спасая шкуру.

И в описаньи непростом,
Художествах иносказанья
Раскрыл для нас на свете том
Всю неизбежность наказанья.

И не сочтите невзначай
То за наивность или странность –
В те времена и ад, и рай
Воспринимались как реальность.

Убийца варится в котле,
А черт гордыню унижает,
Скупца кружат на вертеле,
Монеты алчный испражняет…

Нам не объять, не передать
Всех кисти гения фантазий
В пустой попытке воссоздать
Все адской нечисти проказы.

В плену символики крутой
Сюжеты, образы, явленья,
И век идет уже шестой
Их смысл, связей выявленья.

А код придуман не простой –
Не сопоставить знак иль цифру,
Творец ушел так в мир иной,
Ключа нам не оставив к шифру.

И будоражит он умы
Своей поэтикой гротеска,
Что от тюрьмы и от сумы
Предупрежденьем стало веским…